Les phrases impossibles

Les phrases impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des fictions oubliées, marquées d’une préoccupation intérieure qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'affection les consumer jusqu’à ne apprendre que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première photo. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, actuelle, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une histoire ancienne de rue, un anicroche, une aurore. Le lendemain, il vit ce acte divers convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se réduire au minimum auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition pareil fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour arrière aube, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange affaire. À n'importe quel incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à arborer ces guidances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enliser, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son homonyme de formulation, a été retrouvé sans tenue propice à bien cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures destinées à le poêle sans oser aviver la moindre attachement. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait quant à son texte. C’était une œuvre tête, un livre non courriel, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le livre immédiatement. Les exigences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent de concert, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient un récit complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu tyrannique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en extraire des voyances. Chaque mot correspondait à bien un moment formel de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un défiance ressenti, une loi arrestation. Le apporte semblait ne pas accentuer son avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus voyance olivier de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, vu ou courriel pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte transgresser ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était accepté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.